Semana caliente. Tranquilos, que no me he pervertido.

Solo ocurre que estoy muy ocupado. Ahora mismo estoy que no tengo tiempo para nada. Ando peleándome a brazo partido con un póster que tengo que preparar para un congreso y, después, tendré que hacer lo propio con la intervención sobre un tema diferente que tengo apalabrada también para dicho encuentro de investigación. Y, a finales de mayo, otro congreso más, donde solo presento una comunicación.

Os dejo con esta chorrada que me encontré en el correo el otro día. Tiene su gracia. Al menos, me sirve para reaparecer, decir que estoy bien -siempre y cuando la alergia me lo permite- y que no me ha atropellado ningún camión, ni tampoco una vecina asesina me ha tirado una maceta desde su terraza.

¿Por qué el pollo cruzó la carretera?

PLATÓN

  Por su bien. Al otro lado de la carretera se encuentra la verdad.

ARISTÓTELES

Está en la naturaleza del pollo el cruzar las carreteras.

KARL MARX

Era históricamente inevitable.

CAPITAN JAMES T. KIRK

Para llegar adonde ningún otro pollo había llegado antes.

HIPÓCRATES

Ha cruzado la carretera por culpa de un exceso de secreciones en el páncreas.

MARTIN LUTHER KING JR

He tenido un sueño donde todos los pollos eran libres de cruzar una carretera sin tener que justificar sus actos.

MOISÉS

Y Dios descendió del paraíso y le dijo al pollo: 'cruza la carretera'.Y el pollo cruzó y Él vio que esto era bueno.

RICHARD M. NIXON

El pollo no cruzó la carretera, repito, el pollo no cruzó nunca la carretera.

NICOLÁS MAQUIAVELO

Lo importante es que el pollo cruzó la carretera. ¿A quién importa el porqué? Solamente el fin de atravesar la carretera ya justifica cualquier motivo que hubiera tenido.

SIGMUND FREUD

El hecho de que te preocupe por qué el pollo cruzó la carretera ya revela tu fuerte sentimiento de inseguridad sexual latente.

BILL GATES

Precisamente acabamos de terminar el nuevo programa 'OfficePollo2008' que, además de cruzar las carreteras, será capaz de incubar huevos, archivar los documentos importantes, etc.

BUDA

Preguntarse tal cosa (por qué el pollo cruzó la carretera) es renegar de tu propia naturaleza de pollo.

GALILEO

Y sin embargo, cruza.

FEDERICO TRILLO Y ANA DE PALACIO

Puede que cruzara o puede que no cruzara.

ACEBES Y ZAPLANA

El pollo cruzó la carretera para reunirse con los de ETA.

JOSEMARI AZNAR

Mire usted, el pollo iba en misión humanitaria.

MARIANO RAJOY

El pollo cruzó la carretera manipulado por el PSOE, para ir a manifestarse en contra del PP.

ZAPATERO

¿Los pollos votan? El Estado destinará una ayuda de 4000 EUR para aquellos pollos que crucen carreteras. Esa cantidad se irá suministrando sólo a los pollos que paguen IRPF a razón de 2 granos de maíz al trimestre.

SOLBES

Nosotros nunca hemos negado que existan pollos en las carreteras. En los próximos años subirá un 10% el número de ellos.

GARZÓN

Me considero competente para investigar todos los pollos que han sido atropellados en la carretera por conductores franquistas y averiguar dónde fueron enterrados.

LA MINISTRA BIBIANA

¿Y por qué no se habla de las pollas que cruzan por carreteros y caminas?

PEPIÑO BLANCO

Eso es esatamente el efeto que han efetuado los del PP: La movilidad pollera fascista.

JESÚS CARDENAL

Hay que procesar a todos los pollos que cruzaron la carretera ese día pues era ilegal.

LA IGLESIA DE LA CIENCIOLOGIA

La razón está en vosotros, pero no la conocéis todavía. Mediante un   módico pago de 1.500$, más el alquiler de un detector de mentiras, le haremos un análisis psicológico que nos permitirá descubrir la razón.

BILL CLINTON

Juro sobre la constitución que no ha pasado nada entre el pollo y yo.

NEO

'El pollo no existe'.

EINSTEIN

El hecho de que sea el pollo el que cruce la carretera o que sea la carretera la que se mueva bajo el pollo, depende. Es relativo al referencial.

ZEN

El pollo puede cruzar la carretera en vano, solo el Maestro conoce el ruido de su sombra detrás de la pared.

STALIN

Hay que fusilar al pollo inmediatamente, y también a los testigos de la escena y a 10 personas más escogidas al azar por no haber impedido este acto subversivo.

GEORGE W. BUSH

El hecho de que el pollo haya cruzado la carretera a pesar de las resoluciones de la ONU representa un grave ataque a la democracia, la justicia y la libertad. Esto prueba sin ninguna duda que teníamos que haber bombardeado esta carretera hace tiempo.

En este nuevo país de justicia, paz y libertad, podemos asegurarles que nunca más un pollo intentará cruzar una carretera, por la simple razón que no habrá más carreteras y que los pollos no tendrán patas.

Que Dios bendiga a América.

MAESTRO DE PRIMARIA:

Porque quería llegar al otro lado.

PROFESOR DE SECUNDARIA:

Aunque se los explique, queridas bestias, no podrán entenderlo.

PROFESOR DE FACULTAD

Para saber por qué el pollo cruzó la carretera (tema que se incluirá en el parcial de mañana) lean los apuntes desde la página 2 a la 3050.

JUAN CARLOS I

¿Por qué no te callas?Saludos a todos. Os llevo en el corazón.

23 DE ABRIL,

DÍA DEL LIBRO

Si yo le dijese a mi abuela que voy a publicar algo se volvería loca de la alegría. Y, al día siguiente, se habría enterado todo el vecindario.

Pero si le dijese que lo que he escrito tiene que ver con un lugar que ha formado parte de su propia vida, ya sería la caraba en bicicleta. Decir que se pondría contentísima es decir poco.

Confieso que una de mis ilusiones, tratando siempre de hacerle la vida un poco más llevadera e ilusionante, era la de que algún día ella pudiera tener en sus manos algo escrito por su nieto. Me importaba poco que lo leyese o que no lo leyese, daba por seguro que no lo leería, ni me importaba siquiera. Pero el simple hecho de ver de nuevo lo contenta que se iba a poner y el orgullo que habría de sentir, ya me haría sentir el hombre más feliz del planeta. Pero, para variar, basta que yo quiera una cosa para que esa cosa no se cumpla. En efecto, no llegué a tiempo. Lo primero que escribí lo hice en septiembre de 2008, fecha en la que desgraciadamente ella ya no estaba aquí.

Aunque sienta mitad alegría por lo que voy a contar y mitad pena por lo que acabo de decir, lo cierto es que esa fue mi intención. Y, por ello, no puedo tener la conciencia intranquila. Otra cosa es que no la haya podido llevar a cabo.

El caso es que hace algunas semanas escribí un breve texto. Pretendía ser una historia del Poblado de Refinería del Valle de Escombreras, a modo de 4 ó 5 páginas de introducción y ambientación histórica general. Aunque no he vivido en él, he leído algunos textos y artículos sobre la historia de REPESA (la Refinería), el Poblado y el Valle y, además, soy miembro del foro del Poblado en el que, todos los días, aprendo un montón sobre la historia del lugar donde nació mi madre. Conozco, además, a algunas personas que vivieron allí y que me han contado de todo. Este vídeo, gentileza de Zacarías Conesa, está muy bien, por si alguien tiene curiosidad.

Poblado de Repesa

Como ya he dicho mil veces, después de casarse en la Iglesia del barrio de San Antón, su barrio, en cuyo cementerio ahora descansan, mis abuelos se fueron a vivir al Poblado. Éste se componía de no muchas calles, un economato, una iglesia, peluquería, casino, cine, escuela e instituto, líneas regulares de autobús hacia Cartagena y viceversa y un largo etcétera. Allí pudieron llegar a vivir, en sus mejores tiempos -finales de los años ‘60- unas 3.000 personas. Mi abuela siempre me hablaba de aquella casa como algo realmente fuera de lo común entonces. Eran de dos tipos: plantas bajas o chalets. La de mis abuelos, en la Calle Sol Nº 28, era tipo chalet, de dos plantas, tres habitaciones, salón comedor, trastero, cocina, dos cuartos de baño, dos patios delantero y trasero. Aquellas casas las construyeron los americanos que vinieron a supervisar las obras de la Refinería y, cuando éstos se fueron, quedaron para los empleados de la factoría. En ese Nº 28 de la Calle Sol nacieron mi tío y mi madre, los dos primeros hijos de mis abuelos maternos.

A los dos o tres años, se fueron a Cartagena ciudad. Se fueron a la Calle 13 del Ensanche, que entonces iba a pasar a llamarse Calle Castillo Olite. Compraron el tercero sin ascensor que hace esquina en esta foto. Aquí nacieron sus otros dos hijos.

A finales de los ’60, Refinería construyó cuatro imponentes bloques de ladrillo justo enfrente de esta casa. Por valor de 320.000 pesetas y con unas condiciones de pago realmente excepcionales, los compradores podían acceder a pisos de más de cien metros cuadrados, cinco habitaciones, salón comedor, dos cuartos de baño, cocina y dos terrazas. Y con ascensor. Mi abuelo se animó a comprar uno de estos pisos, teniendo en cuenta que mi abuela ya empezaba a tener problemas de corazón y que se fatigaba mucho subiendo las escaleras o haciendo cualquier esfuerzo. En 1970 se mudaron.

Hoy el Poblado no existe, se destruyó y, sobre él, se está levantando una imponente ampliación de la Refinería de Escombreras, que hará de ella la más importante de Europa. Los que vivieron allí lo hacen repartidos por nuestra calle y aledañas, así como en barrios como el de José María Lapuerta, Tentegorra o Alumbres, en los que Refinería también construyó viviendas.

El libro, editado por REPSOL y escrito por algunos de sus habitantes, será una obra entrañable. Recogerá todos los recuerdos que se tienen sobre el Poblado con el fin de que, aunque haya desaparecido físicamente, no lo haga de la memoria de los cartageneros. Además, se acompañará de muchas fotos. Precisamente, en una de esas instantáneas aparecerán mis abuelos maternos, inmortalizados junto a sus vecinos de la calle Sol, durante un baile de disfraces que celebraron en 1956. Ello, en su día, también me emocionó.

Pues bien, en este libro se darán cita a la vez los abuelos y el nieto. Los abuelos no han podido leer al nieto y el nieto solo ha conocido a uno de ellos. Yo, cuando pienso que mis abuelos van a aparecer en un libro, me alegro porque el hecho de que ello sea así significará que Juan y Fabiana no van a morir nunca. Ni siquiera morirán cuando lo hagamos quienes los conocimos. En efecto, gracias al libro siempre serán personas de carne y hueso, personas con un rostro determinado, con un nombre y dos apellidos, personas reconocibles, no simples, fríos y desconocidos nombres escritos en una placa de un cementerio.

Desde luego, no se puede pedir más.

Saludos a todos.

NB: La foto del Poblado y la de las casas de Refinería han sido extraídas del Foro antes citado y son gentileza de sus participantes.

EL BANCO HUÉRFANO

Tres bancos en plena calle, de lo más normales. Se encuentran en el Paseo Alfonso XIII de Cartagena, a no más de 20 metros de la Farmacia de Miguel Cano -que queda a nuestra espalda desde esta posición- y justo enfrente de los hoy desaparecidos Cines Alfonso XIII.

El Paseo está lleno de bancos como estos, pero solo me impresionó el del centro. ¿Qué tiene de especial?, me dirán ustedes.

Lo que tiene de especial es que ese ha sido “nuestro” banco o, mejor dicho, “su” banco. Os puedo decir que, desde 1994 hasta 2008, han sido muchas las tardes de verano en que, a partir de la caída del sol, acompañaba a mi abuela a que se sentara allí con sus amigas. Al principio, yo me limitaba a acompañarla por aquello de pasar cuantas más horas con ella mejor. Entonces no le costaba animarse a salir pero, conforme fue debilitándose, era yo quien tiraba de ella pues no salía si no iba del brazo de alguien. Cuando yo estaba allí se aprovechaba de lo lindo sirviéndose de su lazarillo, como me llamaba, para salir y entrar de casa. Y, de paso, presumía de nieto a diestro y siniestro hasta hacerme a veces sonrojar.

A partir de las 19:00 horas de la tarde, hacía una ronda de llamadas telefónicas a sus amigas, se calzaba su bata de verano, sus zapatillas, su abanico y su botella de agua y salíamos cortando para el Paseo. Llamábamos a Fina, la vecina del 6º que, quejándose siempre de supuestos y terribles dolores en sus piernas, se venía con nosotros. Y digo supuestos porque es la que más caminatas se pega a sus casi 85 años de edad, lo cual hacía que nadie se creyese sus quejas. ¡Menudas discusiones montaban! Se sentaban en el banco y, al rato, aparecían otras dos o tres amigas para pasar la tarde hasta que diese la hora de cenar.

Allí se iban a “estar frescas”. El Paseo es una avenida abierta y muy amplia y, cuando el viento sopla del Norte, la brisa llega al Paseo y corre deliciosamente por él. Entonces se está divinamente. Sin embargo, las tardes de calma chicha eran insoportables, así como aquellas en que el único viento que corría era el ardiente que soplaba desde el Sur. Pero daba igual, el caso era salir, distraerse, hablar de cualquier cosa y, al recogerse, darle una vuelta a la manzana por el camino más largo.

Yo sé que cuando mi abuela estaba fuerte y sana, salía muchas noches, especialmente de primavera y verano. Y se pasaba las tardes enteras en este banco en compañía de su gran amiga Pepita Lozano, cuya casa tiene la entrada enfrente del banco, a menos de 10 metros de separación. En este banco, mi abuela está inmortalizada en muchas fotografías que tiene en compañía de sus amigas, incluso en blanco y negro, para que os hagáis una idea de que fue larga la historia de la relación entre mi abuela y su banco favorito del Paseo.

El domingo, el día antes de volver a Madrid, paseé por el Paseo y, de repente, me encontré delante del banco. Y, también, sin hacerlo a propósito, le di una vuelta a la manzana. Fue algo así como un movimiento que tenía ya automatizado -después del banco, vuelta a la manzana-. La casualidad quiso que me encontrara allí con una de sus amigas del banco, la más joven y sana de todas. No pude evitar pararme y quedarme embobado frente al banco, ni tampoco sentir un nudo en la garganta conforme iba dando la primera vuelta a la manzana sin llevar del brazo a mi abuela, que siempre me iba contando alguna anécdota. Me di cuenta de que el banco parecía estar huérfano y triste, quizá así me puse yo cuando lo vi. Comencé a dar la vuelta y a pasar ante los escaparates de la Joyería Bernal, el restaurante italiano Piamonte, un estudio fotográfico, la tienda de ropa de fiesta y trajes Javier, la de los chinos, la panadería La Campana donde me compraba los saladitos de sobrasada o atún, la tienda de ropa del hogar Cheysan, las oficinas del INEM. Así hasta que llegué a la esquina donde está la frutería que aparece en la entrada anterior. Aquí era el punto donde se despedía de sus amigas que no vivían en nuestro bloque, a excepción de Fina. Entonces, al comprobar que nadie me había acompañado, ví que no había amigas a quien despedir, ni abuelas renqueantes colgadas de mi brazo.

Fue toda una impresión. Era un banco que formaba parte de su vida y, de alguna forma, de mis veraneos. Y pensé que, si pudiera, el banco también la echaría de menos porque ya no se sienta su amiga. Ni siquiera se sientan ya las amigas de su amiga que, según me comentaron, no salen a tomar el fresco como antes porque ya no es lo mismo sin “nuestra Fabiana”.

Así pues, cuando me di cuenta yo también de que ya no es lo mismo, abandoné la esquina de la frutería y me dispuse a entrar de nuevo en nuestro portal para hacer las visitas que me faltaban y, especialmente, pasar la tarde con el bondadoso Paco y la cariñosa Mari Carmen, nuestros vecinos.

PD: Más ediciones de mi viaje y sus fotos en próximas entradas.

Cuando fui a Cartagena, hace dos semanas, me llevé la cámara de fotos. Intuía que iba a ser un viaje nostálgico y de muchos recuerdos y quería ir cámara en mano para inmortalizar todos los recuerdos que, mientras paseara, me fueran surgiendo.

Por eso, estas fotos pueden resultar absurdas y solo las entiendo yo.

Aunque no pude pasear tanto como me habría gustado, pues era mucha la gente a la que me apetecía saludar y ver, al menos pude volver a pasar por las calles que más frecuentaba yo en compañía de mi abuela.

Conforme iba andando y encontrándome con determinados “hitos” en dichas calles, parecía como si ella se me estuviese apareciendo delante de mí. Me quedaba parado, mirando durante unos instantes esos lugares, y se me antojaba que todavía conservaban algo de ella.

Me faltaron por hacer mil fotos pero en dos cortos días, sin hospedarme en el centro de Cartagena y dependiendo de un raquítico servicio de autobuses urbanos, tampoco se pueden hacer maravillas. La próxima vez que vaya, que no sé cuándo será, intentaré ir para más días y entonces será cuando fotografiaré todo lo que crea necesario y lo que los recuerdos me pidan.

Lo primero que quise hacer fue pasear por nuestra calle, donde tenemos la casa. Al ser sábado por la mañana, me topé con las chicas de la Farmacia de Miguel Cano. Es la Farmacia a la que mi abuela iba mientras vivió en El Ensanche, o sea durante 50 años. Hace chaflán entre el Paseo de Alfonso XIII, la arteria principal de Cartagena, y la Calle de Tierno Galván, antes Castillo Olite. Está pasada la Asamblea Regional, a la altura del Hotel Alfonso XIII. Allí compraba sus medicamentos, se los fiaban, le tomaban la tensión, le recomendaban lo que necesitaba en caso de urgencia y un largo etcétera.

Hablé largo rato con Pilar y otra chica, no estaba Miguel en ese momento. Se acordaban de ella como si todavía viviese y me contaron muchas cosas, a pesar de que muchas de ellas yo las he vivido acompañando a mi abuela o yendo a comprarle sus medicinas. Me narraron alguna anécdota ocurrida a lo largo de este primer año de ausencia y, al acabar, me instaron a que hiciese visitas más a menudo y a que no me olvidase de saludarles cada vez que pasara por Cartagena.

Andando por nuestra calle, llegué a la altura de la frutería, también abierta. Allí estaban Pedrito y la chica que trabaja para él. Nos alegramos mucho de vernos de nuevo, nos preguntamos por muchas cosas de la vida, recordamos las broncas que Pedro se llevaba cada vez que nos intentaba vender los plátanos verdes. Cuando se puso mala y no salía a la calle, las broncas eran telefónicas, después de que la muchacha hubiese dejado el pedido de mi abuela en casa. Después seguí mi camino.

Casi a la altura de la frutería, la calle Tierno Galván es cortada por la de Jiménez de la Espada. Hay que introducirse en esa calle para poder llegar a nuestro edificio. Al torcer, allí pude ver el bloque de pisos que se levanta recio, con unas casas arregladas y otras sin arreglar, viejo y lleno de mugre como siempre. Desde la acera, me quedé parado mirando. Todo seguía igual. Quizá lo más cambiado fuese nuestro balcón precisamente, pues ya no estaban su mecedora, ni las plantas. Todo seguía aparentemente igual, en orden, aunque desde que enfilé la calle me abordó una sensación muy rara, como si a ésta le faltase algo. Claro que algo faltaba: era la primera vez que andaba por allí sin poder decir que iba a ver a mi abuela o a pasar la Semana Santa con ella.

No obstante, como digo, pasé el portón del aparcamiento y, 20 metros más allá, llegué al portal. En esas estaba cuando apareció Cayetano y sus dos chihuahuas. Quién me iba a decir a mí que, una semana justa después, Cayetano iba a morir también… Hablé otro rato con él, me dijo que se encontraba muy bien, me preguntó por todos nosotros y nos alegramos de volver a vernos. Entré al portal, olía como siempre, miré los buzones. Subí las primeras escaleras, vi los dos ascensores y seguí subiendo hasta que llegué al rellano. Y me la imaginé abriéndome la puerta como siempre, con su bata de invierno o de verano, diciéndome lo mayor y lo guapo que, según ella, estaba su nieto. Pero no salió nadie, aunque no se me pasó que había alguna que otra cosa cambiada. Rápidamente volví a bajar, por si alguien salía de casa y se asustaba, y me fui camino de San Pedro, a pasar el día con mis tíos y mis primas.

Por la tarde volví al mismo sitio. Pero entonces no me quedé solo en el rellano. Pude atravesar la puerta de la casa e introducirme en ella. Si fuera todo me recordaba a ella, dentro no os quiero ni hablar a pesar de que todo está muy cambiado.

Y el domingo volvería por allí de nuevo a pasar la tarde con Paco y Maricarmen, nuestros vecinos a los que tanto quiero. Pero también pude ver a Pepe, Carmen Maestre, Fina, un matrimonio que nunca he sabido como se llaman pero que son de toda la vida, Juan Ballesta y Pepi Subiela y Loli Fenol. Entre todos recordamos los bizcochos que Loli le hacía a mi abuela; los panecillos de leche que Paco le compraba cada lunes; las innumerables veces que Pepe bajaba a tomarle la tensión; la compañía que, hasta después de cenar, le hacían Carmen, Clara y Fina todos los días; las cenas que Carmen o Clara le preparaban para que ella comiese algo; las muchas noches que subió a dormir a casa de Pepi; las otras tantas veces que Paco, Pepe o Juan la llevaron en sus coches al Hospital a altas horas de la madrugada. Les volví a dar las gracias por todo aquello. Ellos no dejaban de alabarme tampoco y me agradecieron el detalle de la visita, emplazándonos para la próxima.

El lunes volví a Madrid, no sin antes pasar por la carnicería para saludar a Benito y comprar morcillas de cebolla y salchichas cartageneras rojas y blancas. La pena es que no había longaniza seca. Antes de marcharme a la Estación de Autobuses volví a pasar por delante de la casa y fui a ver a una persona que está gravemente enferma. Nos despedimos como si no nos volviésemos a ver nunca más y, de hecho, no me dio buena espina.

El caso es que a las 16:00 horas de la tarde cogí mi autobús con destino a Madrid después de haber hecho un viaje que me pedían mi cuerpo y mi conciencia. Se me hizo muy corto, pero tampoco tenía mucho sentido estar más tiempo allí. Otro os pongo las fotos del domingo.

 PD: Algunas de las fotos son del domingo, por eso aparecen los establecimientos cerrados.

Ya he vuelto del viaje fugaz por mi tierra que he hecho este fin de semana. Era un viaje que necesitaba hacer, mi cuerpo me lo pedía. Y seguramente también mi conciencia, que querría quedarse tranquila, tal y como la tengo ahora, sin golpearme tan fuerte como solo la conciencia sabe hacer.

Ahora estoy un poco tristón. No porque haya sido un viaje de impresiones, que lo ha sido, sino porque siempre me ha ocurrido que la vuelta a los Madriles se ha convertido en un trauma para mí. Es curioso que no me haya costado nunca hacer viajes hacia allá, pero que, al volver, la melancolía o qué sé yo me hayan tenido algunos días con el carácter agriado y el gesto triste.

Es lo de siempre, nada nuevo. En unos días volveré a estar como antes. Y no por ello voy a dejar de ir.

El viaje me ha permitido pasear por nuestro barrio y quedarme embobado mirando a la terraza de la casa. He podido ver y saludar a mucha gente, desde las chicas de la Farmacia al carnicero, pasando por el frutero, y todo tipo de vecinos/as. Ellos, con sus comentarios, me han demostrado que el recuerdo de su amiga, vecina, clienta, etc., sigue muy vivo. Gracias a este viaje he estado en casa de mi tía paterna y pude escaparme un día a ver a mi tía materna. Mi breve estancia me ha dejado saludar a los vecinos más allegados que, además de cosas banales, me han puesto al día de otras cuestiones. Además, pude comprar unos encargos que me hizo mi madre, morcillas de cebolla y longanizas blancas y rojas, típicas del lugar, sin haber podido conseguir la longaniza seca que tanto le gusta a mi hermana.

El momento clave y, por otro lado, inesperado, fue mi visita a la casa de la abuela. Me llevé una fuerte impresión, acostumbrado como estaba a verla, olerla y sentirla como ella la tenía. Han desaparecido algunas cosas, otras están en sitios diferentes y hay cosas y seres nuevos. Aun así, muchos recuerdos se me agolpaban en la cabeza, conforme pasaba de habitación en habitación, al mismo tiempo que una parte de mi parecía querer revolverse contra lo que no es posible o lo que no se supo o pudo hacer mejor.

Y el domingo pude comprobar, de nuevo, lo mucho que la gente la añora, recuerda y quiere. Mucha gente, algunos incluso teniendo cosas urgentes a las que atender, se acercaron para recordarla. En ese momento emocionante y emotivo, ella se me volvió a manifestar, demostrándome que sigue viva, que está aquí y en todas las partes por las que ella pasó y donde haya alguien que la conoció.

Las muestras de cariño hacia ella y hacía mi han sido constantes. Invitaciones a comer, meriendas, cafés, etc., con las que los vecinos me han agasajado continuamente.

Y, como consecuencia de todo ello, una sensación agridulce. Feliz por haber hecho el ansiado viaje y por haber vuelto a ver a tantas personas que me quieren y a las que quiero. Pero triste de saber que no puedo ir a Cartagena tanto como antes, que no puedo disfrutar de ciertas cosas tanto como lo hacía antes y que quizá haya sido esta la última vez que haya podido ver con vida a alguna que otra persona gravemente enferma.

Pero es lo que hay. Hay que aceptar las cosas como vienen, como decía la homenajeada. Así se intentará hacer, no sin antes pedirle a ella que nos eche un cable porque lo llevamos claro, Genaro.