Parece que, al terminar un año, hay que hacer balance de lo que en él ha ocurrido y, así, poder concluir si ha sido un buen, un mal o un regular año.

Yo pienso que el año 2007, hablando siempre en términos estrictamente personales, ha sido un buen año. Empezó cuando yo me encontraba precisamente en el último curso de mi carrera. Una carrera que terminaba en Junio de 2007, momento en el cual me licencié y di por concluidos los cinco mejores años de mi vida. Es decir, los que se corresponden con los años que he empleado en sacarme la carrera.

Pero presentía que lo que iba a empezar, a partir de la vuelta de vacaciones, iba a ser aún mejor. En efecto, fue entonces cuando empecé a preparar mi Doctorado, mi tema de investigación/de Tesis Doctoral, a hacer la preinscripción y, después, la matrícula en los cursos de Doctorado. Aún no he empezado los cursos, pero eso no me quita ciertos agobios causados por ciertas responsabilidades, obligaciones y compromisos en los que debería estar para no regazarme demasiado, ni perder fuelle. No obstante, hay que tomárselo con calma y, a día de hoy, puedo decir que tengo algunos proyectos en mente. Uno está casi terminado, el otro lo empezaré después de Nochevieja y el otro deberá esperar hasta que abran la Biblioteca del Centro de Ciencias Humanas y Sociales del Consejo Superior de Investigaciones Científicas (CSIC), parte del complejo que aún está de obras de acondicionamiento y demás. Los cursos de Doctorado también me inquietan un poco, sobre todo, en lo relativo a los trabajos o escritos que piden los profesores para evaluar a los alumnos. Pero, en fin, todos lo superan así que yo también lo haré…

Ya tengo tema de Tesis/investigación, tengo otro tema interesante en el Consejo Superior de Investigaciones Científicas -que necesita de esa biblioteca- y me imagino que, poco a poco, iré encarrilando mi vida profesional hacia una investigación cada vez más ambiciosa, esforzada, útil y, si cabe, competitiva. Espero que el 2008 me traiga los primeros frutos. Frutos de los que, por supuesto, este blog se hará eco. Me imagino, por lo demás, que una vez que pase este primer año de cursos de Doctorado, podré dedicarme con más fuerza a investigar propiamente porque supongo que, con siete cursos, trabajos, reseñas, lecturas, comentarios y asistencia a clases, poco podrá hacerse. Aunque, bueno, todo es empezar y comprobar la mecánica del primer año…

Ha sido el año en que se ha celebrado el Acto de Graduación de los alumnos que nos licenciamos durante el curso académico pasado. Fue hace unos días y me permitió reencontrarme con antiguos compañeros, especialmente con los que no van a seguir doctorándose.

En lo que se refiere a Becas, este año ha sido muy fecundo. El año empezó con la recepción de una Beca de Colaboración del Ministerio de Educación y Ciencia (MEC) que me vinculó con mi Departamento universitario desde enero hasta junio. Allí, de acuerdo con el director del Departamento, tuve que realizar un pequeño trabajo que supongo habrá servido para preparar los powerpoints de clase -o para eso debería servir- y que espero será continuado por los becarios de este año. Los de estos año son cuatro, nada menos. El año pasado fui solo yo.

En mayo, conocimos que me habían concedido la de Introducción a la Investigación del CSIC que me ha vinculado con dicha institución durante los meses de septiembre y octubre. Fue a principios de noviembre cuando tuve que renunciar a dicha beca para poder percibir el dinero de otra: la de Introducción a la Actividad Investigadora de la Universidad Complutense de Madrid (UCM) que acabará en mayo de 2008, momento en el que debería “reengancharme” con alguna de las becas predoctorales que se resolverán para aquel entonces -suponiendo que me concedan alguna-.

Y acabamos de echar las solicitudes para la primera beca predoctoral del Ministerio de Educación y Ciencia -la FPU- que se ha convocado, pero en enero habrá que pedir la FPI y la predoctoral de la Complutense, así como también tengo intención de concursar en la convocatoria de los Premios Nacionales de Terminación de Estudios Universitarios, cuyo plazo concluye el 30 de enero de 2008.

En este año recibía igualmente mi primer “chasco” en lo que a concursos, certámenes e investigación se refiere. En verano,  presenté un largo trabajo que había elaborado durante ese mismo año, sobre historiografía de la Arqueología en época franquista, al VI Certamen Arquímedes. El profesor que me lo dirigió me animó muy mucho a que lo presentara, destacando las altas probabilidades que tenía de salir condecorado con algún premio. Pero no fue así. El Certamen se celebró en Alcalá de Henares a finales de noviembre de 2007 y mi trabajo no fue siquiera seleccionado. Pero no importa. Que ya le voy a dar otra utilidad a partir del día 1 de enero…

Fue el año 2007, el que vio a Kimi Räikkönen, mi piloto de Fórmula-1 favorito, alzarse con el Campeonato del Mundo. Me alegré sinceramente, aunque no tengo el gusto de conocer al finlandés ni de lejos. Pero me gustó que, al menos de vez en cuando, triunfe la justicia y pierdan los tramposos.

En mayo celebramos los tres cuartos de siglo de vida de mi abuela sobre la faz de la Tierra. Ya son 75 años, camino de 76. Si el año 2007 ha sido malo, lo ha sido por ella. Fue en 2007 un annus horribilis para ella. Nueve ingresos en el Hospital y, en julio, se le diagnosticaba una hipertensión pulmonar severa que le obliga a estar enganchada a una máquina de oxigenoterapia domiciliaria durante quince horas diarias. Los intentos por hacerle ver que ella no puede vivir así, que ha perdido calidad de vida y que lo que le hace falta es calor familiar y vivir con una familia que de verdad la quiera, han sido vanos. Pero sigo confiando y, de hecho, ya veremos lo que ocurre cuando llegue el verano de 2008 y, por causa del calor, ella no pueda apenas levantarse del asiento como le pasaba en el pasado mes de agosto -que no necesitó ningún ingreso hospitalario-.

Fue, pues, el primer verano de mi vida que no lo pasaba en la playa, en la casa de Torrevieja. Para mí fue un shock en cierto sentido, acostumbrado como estoy a no pasar calor en verano y a estar en la playa, todos reunidos y bien fresquitos, gracias a la brisa marina que azota a diestro y siniestro a aquel bendito edificio. Pero mi abuela, en su estado, no podía ir y me imagino que nunca jamás volverá para su desgracia. Y si ella no va, ¿qué hacemos los demás allí? Yo, en particular, nada…

En noviembre encontré un foro en Internet. Se trata del foro del Poblado de Refinería del Valle de Escombreras que, como sabéis, hoy ya no existe. Me picó la curiosidad y me permití preguntar por mis abuelos maternos que vivieron en aquel curioso lugar. Muchos me han contestado recordando a mi abuelo con cariño y respeto y eso me ha emocionado. Pero ha habido un personaje ilustre, en cierta medida, con el que estoy en contacto a día de hoy. Se trata del hermano de un famoso escritor cartagenero, que también vivieron en el Poblado, justo en el dúplex vecino al de mis abuelos casualmente. Ellos se acuerdan de nosotros y ahora estoy tratando de poner en contacto a su madre con mi abuela, las cuales se apreciaban muchísimo la una a la otra. Sería una bonita forma de acabar el año para ellas, recordando sus días en el Poblado y retomando su amistad en cierto modo.

Fue a principios de diciembre cuando tuve el honor de asistir como invitado a la boda y posterior convite de la hermana de mi mejor amiga y su actual marido. Fue la primera boda en la que he estado y he sido consciente de lo que significa casarse. No obstante, yo he estado en dos enlaces matrimoniales anteriores -el de mi tía Milagrosa en enero de 1989 y el de mi prima Teresa en junio de 1991-, pero era pequeño y solo guardo vagos recuerdos, a pesar de que en el primero hice de “Damo de Honor” portando hasta el Altar una pesada y enorme Biblia, dando lugar a una imagen que causó la risa de los asistentes al evento. Sigo deseándolos mucho amor, felicidad y salud a los recién casados y mucha suerte en su primer año de vida en común.

En este año se han sucedido, igualmente, aniversarios familiares. Algunos agradables, como el XL aniversario de la concesión a mi abuelo materno de la Medalla de Plata del Instituto Nacional de Industria (INI) o el cincuenta aniversario de su matrimonio con mi abuela, celebrado allá en octubre de 1957. Pero también ha sido el XXVII aniversario del fallecimiento de mi abuelo materno, el XIX del de mi abuelo paterno, el XVI de mi tío José Fabián y el XXIII de mi abuela paterna. Que todos ellos descansen en Paz y me sigan acompañando en mi diaria rutina.

Este año ha sido bueno gracias a los amigos que me han acompañado en él. Sin mis amigos de toda la vida (Yoli, Esther, Edu, Lidia, Sergio) nada hubiera sido igual. Son un encanto y les agradezco todos los detalles que tienen conmigo. Les deseo que ellos también disfruten de un año nuevo lleno de mis mejores deseos en todos los sentidos, así como tampoco me puedo olvidar de toda la familia de Yoli -especialmente de su madre y hermana- que, sin falta, me invitan a todas las reuniones familiares que realizan y, de hecho, me han adoptado como “uno más” en la familia o, al menos, así de cómodo me hacen sentir todos los días. Les deseo lo mejor para el año que viene y para la vida entera. Se lo merecen por su forma de ser y el cariño incondicional que desprenden.

Y, por supuesto, ha sido un año muy importante para Cartagena, mi ciudad natal. De todo lo más sobresaliente que allí ha ocurrido, os habéis enterado por este blog muchos de vosotros. Lo seguiré haciendo porque es para mí una forma de sentir mi tierra cerca, de acordarme de ella, de tenerla presente todos los días y de manifestar lo orgulloso que me siento de la tierra de mis orígenes, de mis ancestros.

P.D.: Suelo consultar mi contador de visitas todos los días. Y ya ha llegado un momento muy especial. Fue ayer, por la tarde.

En aquel momento, sobre las 18:00 horas, este blog superaba las 10.000 visitas y, hoy, veinticuatro horas justas después, ya va por las 10.105. Aunque hay muchísima gente que entra y no deja comentario alguno -la mayoría, de hecho-, y otros que vienen buscando no sé qué y se topan con un blog que era lo último que venían buscando, etc., etc., buena parte de esas visitas se las debo a todos mis comentaristas, tanto a los habituales como a los que no lo son tanto.

Ellos, desde que este espacio se inauguró el Primero de Octubre de 2006, le han dado vida, me han animado a poner tantas entradas casi diariamente y me hacen seguir sin desánimo con esta bonita criatura que, poco a poco, se parece a mí cada vez más -para desgracia suya-. Gracias por estar ahí, detrás de esa pantalla, leyendo estas líneas. Es gente como vosotr@s los que habéis hecho posibles mi primer año como blogero y los que habéis dado vida a este espacio. Por eso, este blog es mío pero también es completamente vuestro. Ha sido un placer. Espero llegar con vosotr@s a las 20.000 visitas, seguir contándolo y teneros como comentaristas y amigos de excepción. No digo nombres porque no quiero dar a entender que hay unos que primera y otros de segunda. Pero sí os doy las gracias y dejo que cada cual se de por aludido.

Un saludo y que tengáis una buena salida y, sobre todo, entrada de año. Feliz Nochevieja y Feliz Año 2008 lleno de mis mejores deseos para todos.

Últimamente se han sucedido las declaraciones de algunos altos cargos políticos relacionados con la gestión educativa a nivel ministerial o autonómica en España, que a su vez han hecho que dos escritores reaccionen amargamente contra tanta tontería como se puede llegar a decir y escuchar sobre el estado -espantoso- de la educación en nuestro país. Son tonterías que, al mismo tiempo, nos permiten entender por qué estamos como estamos y nos hacen reconocer solemnemente que no tenemos más que lo que nos merecemos.

No me voy a extender más en presentaros los artículos porque mi opinión es idéntica a la de Arturo Pérez-Reverte y Antonio Muñoz Molina, dos famosos escritores cuyos artículos transcribo íntegramente a continuación.

Leedlos, si os parece bien, y después los comentaremos si así lo consideráis oportunos.

Feliz Día de Navidad a todos.

Pedmitidme tutearos, imbéciles

Cuadrilla de golfos apandadores, unos y otros. Refraneros casticistas analfabetos de la derecha. Demagogos iletrados de la izquierda. Presidente de este Gobierno. Ex presidente del otro. Jefe de la patética oposición. Secretarios generales de partidos nacionales o de partidos autonómicos. Ministros y ex ministros –aquí matizaré ministros y ministras– de Educación y Cultura. Consejeros varios. Etcétera. No quiero que acabe el mes sin mentaros –el tuteo es deliberado– a la madre. Y me refiero a la madre de todos cuantos habéis tenido en vuestras manos infames la enseñanza pública en los últimos veinte o treinta años. De cuantos hacéis posible que este autocomplaciente país de mierda sea un país de más mierda todavía. De vosotros, torpes irresponsables, que extirpasteis de las aulas el latín, el griego, la Historia, la Literatura, la Geografía, el análisis inteligente, la capacidad de leer y por tanto de comprender el mundo, ciencias incluidas. De quienes, por incompetencia y desvergüenza, sois culpables de que España figure entre los países más incultos de Europa, nuestros jóvenes carezcan de comprensión lectora, los colegios privados se distancien cada vez más de los públicos en calidad de enseñanza, y los alumnos estén por debajo de la media en todas las materias evaluadas.

Pero lo peor no es eso. Lo que me hace hervir la sangre es vuestra arrogante impunidad, vuestra ausencia de autocrítica y vuestra cateta contumacia. Aquí, como de costumbre, nadie asume la culpa de nada. Hace menos de un mes, al publicarse los desoladores datos del informe Pisa 2006, a los meapilas del Pepé les faltó tiempo para echar la culpa de todo a la Logse de Maravall y Solana –que, es cierto, deberían ser ahorcados tras un juicio de Nuremberg cultural–, pasando por alto que durante dos legislaturas, o sea, ocho años de posterior gobierno, el amigo Ansar y sus secuaces se estuvieron tocando literalmente la flor en materia de Educación, destrozando la enseñanza pública en beneficio de la privada y permitiendo, a cambio de pasteleo electoral, que cada cacique de pueblo hiciera su negocio en diecisiete sistemas educativos distintos, ajenos unos a otros, con efectos devastadores en el País Vasco y Cataluña. Y en cuanto al Pesoe que ahora nos conduce a la Arcadia feliz, ahí están las reacciones oficiales, con una consejera de Educación de la Junta de Andalucía, por ejemplo, que tras veinte años de gobierno ininterrumpido en su feudo, donde la cultura roza el subdesarrollo, tiene la desfachatez de cargarle el muerto al «retraso histórico». O una ministra de Educación, la señora Cabrera, capaz de afirmar impávida que los datos están fuera de contexto, que los alumnos españoles funcionan de maravilla, que «el sistema educativo español no sólo lo hace bien, sino que lo hace muy bien» y que éste no ha fracasado porque «es capaz de responder a los retos que tiene la sociedad», entre ellos el de que «los jóvenes tienen su propio lenguaje: el chat y el sms». Con dos cojones.

Pero lo mejor ha sido lo tuyo, presidente –recuérdame que te lo comente la próxima vez que vayas a hacerte una foto a la Real Academia Española–. Deslumbrante, lo juro, eso de que «lo que más determina la educación de cada generación es la educación de sus padres», aunque tampoco estuvo mal lo de «hemos tenido muchas generaciones en España con un bajo rendimiento educativo, fruto del país que tenemos». Dicho de otro modo, lumbrera: que después de dos mil años de Hispania grecorromana, de Quintiliano a Miguel Delibes pasando por Cervantes, Quevedo, Galdós, Clarín o Machado, la gente buena, la culta, la preparada, la que por fin va a sacar a España del hoyo, vendrá en los próximos años, al fin, gracias a futuros padres felizmente formados por tus ministros y ministras, tus Loes, tus educaciones para la ciudadanía, tu género y génera, tus pedagogos cantamañanas, tu falta de autoridad en las aulas, tu igualitarismo escolar en la mediocridad y falta de incentivo al esfuerzo, tus universitarios apáticos y tus alumnos de cuatro suspensos y tira p’alante. Pues la culpa de que ahora la cosa ande chunga, la causa de tanto disparate, descoordinación, confusión y agrafía, no la tenéis los políticos culturalmente planos. Niet. La tiene el bajo rendimiento educativo de Ortega y Gasset, Unamuno, Cajal, Menéndez Pidal, Manuel Seco, Julián Marías o Gregorio Salvador, o el de la gente que estudió bajo el franquismo: Juan Marsé, Muñoz Molina, Carmen Iglesias, José Manuel Sánchez Ron, Ignacio Bosque, Margarita Salas, Luis Mateo Díez, Álvaro Pombo, Francisco Rico y algunos otros analfabetos, padres o no, entre los que generacionalmente me incluyo.

Qué miedo me dais algunos, rediós. En serio. Cuánto más peligro tiene un imbécil que un malvado.

Arturo Pérez-Reverte

Patente de Corso

XL-Semanal

Número: 1052

23 al 29 de Diciembre de 2007

El libro ilimitado

 
Voy en el metro a media mañana camino de una de mis librerías más queridas de Madrid y aunque llevo abierto el periódico miro de soslayo con un gesto reflejo cada vez que entra en el vagón alguien con un libro en las manos. No siempre es fácil identificar su título, y hay que tener mucho cuidado para que la curiosidad no se confunda con la metijonería. Es como ser un mirón digno que por nada del mundo quiere verse metido en un trance embarazoso. El libro está a veces en una posición casi horizontal, para que reciba mejor la luz del techo, y no es cuestión de adelantar la cabeza y torcer el cuello queriendo mirar la cubierta desde abajo. ¿Cuál será ese libro de bolsillo tan grueso del que no ha apartado los ojos ni siquiera al dar una zancada desde el andén ese lector que acaba de sentarse frente a mí? Lo ha doblado por la mitad, con riesgo de descuadernarlo, lo aprieta como estrujándolo entre las dos manos. Es un joven de veintitantos años con el pelo encrespado de rizos casi africanos, sin afeitar, con una mochila pequeña a la espalda. Da la impresión de que se levantó de la cama con el libro en la mano y que pasó así con él delante del espejo del baño.

Mantengo la vigilancia mientras leo el periódico. El titular de la primera página es el desastre de los índices escolares de lectura en España. Sólo hace unos días la enigmática ministra de Educación aseguró que ella no ve ningún problema en que los chicos usen el teléfono móvil mientras están en clase. La enseñanza pública se deteriora irreparablemente en España gracias a una conspiración de ignorancia tramada desde hace años por la chusma política y la secta pedagógica y las autoridades ya tienen un culpable: el franquismo. Quién si no. Como mi tierra natal está incluso a la cola del desastre leo que la consejera de Educación de la Junta de Andalucía ha descubierto una causa todavía más lejana: nuestro atraso histórico. A ellos, los socialistas que llevan gobernando en Andalucía un cuarto de siglo, que los registren.

Pienso en mis maestros, los que me enseñaron contra viento y marea a leer y a escribir y a amar el conocimiento en años de oscurantismo y pobreza; pienso en tantos profesores vocacionales y derrotados que conozco, en las cartas despectivas o perdonavidas o del todo insultantes de pedagogos y expertos, de enchufados de diverso pelaje, que he recibido sin falta cada vez que he escrito sobre las quejas amargas de mis amigos profesores y sobre lo que yo estaba descubriendo con mis propios ojos con sólo hojear los libros de texto de mis hijos y escuchar las historias que me contaban al volver de la escuela. A los expertos, a los gurús de la jerga psicopedagógica y a los enchufados no les cabía la menor duda: los que alertábamos sobre la degradación de la enseñanza nos habíamos vuelto de derechas y no sabíamos nada, no entendíamos de nada. Ellos sí que entendían: a la vista están los resultados.

Cierro el periódico con asco y el hombre joven que leía frente a mí levanta los ojos de su libro. A mi atención de espía le basta un segundo para descubrir el título: es el Viaje al fin de la noche. Ahora parece evidente que el aire de ligero trastorno que tenía ese hombre desde que entró en el vagón procedía de la lectura de Céline. Vamos en el mismo tren de la línea 4 pero su viaje es mucho más hondo y más terrible, un descenso de fiebre por los espantos del mundo. Yo voy por los túneles del metro de Madrid y por el presente inmediato y más bien desolado del periódico: él por las trincheras de la guerra, por la miseria de los suburbios proletarios de París, por el Nueva York futurista de los años veinte, por las tinieblas coloniales del Congo que ya había roturado para la literatura Joseph Conrad. Ahí lo dejo, sumergido en el libro, continuando su viaje, con su barba de varios días y su mochila de vagabundo celineano. ¿Cuántos lectores como él no llegarán a existir gracias a la gran conjura de los necios y de los comisarios políticos que ha asolado la educación española?

Pero no se trata sólo de esa embriaguez, del dulce vicio que le acompaña a uno en la soledad y le hace gratos los minutos de un viaje en el metro: mucho más grave es que la escuela esté fracasando en su tarea de despertar en cada uno sus mejores facultades, de actuar como palanca de progreso social. ¿Qué porvenir laboral tiene un hijo de trabajador o de inmigrante que a los quince años no es capaz de comprender un párrafo de tres líneas? ¿Qué podrá aprender sobre la complejidad del mundo y la de su propia alma quien no cuenta con la luz de las palabras escritas?

El nivel cultural y académico de los padres es factor decisivo, asegura el periódico. Subiendo por las escaleras del metro me pregunto con ira y dolor qué habría sido de mí, de tantos de nosotros, si no hubiera sido por la escuela y por el instituto. Nuestros padres, niños en la guerra, escribían y leían con dificultad. En nuestras casas, donde había tan poco, mal podía haber libros. La escuela nos hizo lo que somos. Soy lo que he leído. Me gano la vida gracias a que existen lectores.

En el escaparate de la librería distingo con expectación impaciente el libro que vengo buscando. Verlo me da tanta felicidad como descubrir en un escaparate de la infancia la cubierta en colores de una novela de Julio Verne. Son Los ensayos de Montaigne que acaba de publicar Acantilado, editados y traducidos admirablemente por Jordi Bayod Brau. Muy pronto el gozo de las manos se añade al de la mirada: sopeso el volumen, paso los dedos por su tapa tan sólida, lo abro y rozo las páginas con las yemas de los dedos, y al hacerlo percibo un olor exquisito de papel y de tinta. Por cualquier página que se abra este libro ilimitado se reconocerá la voz sabia y serena, la inteligencia irónica y voluble, la curiosidad entre erudita y chismosa de aquel hombre feliz que se retiró hace más cuatro siglos a escribir y a leer en la biblioteca circular de su torre. Como Cervantes o Shakespeare si empezamos a leerlo nos acompañará a lo largo de toda nuestra vida, y a medida que pase el tiempo y sigamos leyendo nos enseñará cosas que ni siquiera habíamos sospechado en las primeras lecturas. Como el señor don Quijote de la letanía de Rubén, el señor de Montaigne nos asistirá en nuestra diatriba contra los fanáticos y los propagadores de la ignorancia, contra los sinvergüenzas, contra los estafadores de la jerga psicopedagógica, contra los políticos que sólo pueden eternizarse en su parasitismo gracias a una ciudadanía analfabeta y embotada.

En el viaje de vuelta soy yo quien entra en el vagón del metro con la nariz hundida en el libro, quien se queda tan absorto leyendo a Montaigne que cuando levanta los ojos descubre que se ha pasado de estación.

Antonio Muñoz Molina                                                                                                                                                                                                                                     El País

Hoy tenía pensado hablaros del pasado Acto de Graduación al que asistí en calidad de recién Licenciado. Pero no lo voy a hacer. Eso lo dejamos para mañana porque hoy trataremos otros aspectos que han marcado mi día de hoy.

Lo primero ha sido la asistencia a mi primera Copa de Navidad. Ha sido en el Centro del CSIC donde trabajo. Aunque ya no soy becario, pero mi ex tutora me sigue guardando el sitio, me sigue tratando como si fuera becario y, de hecho, tenemos un tema entre manos que hay que sacar adelante. Pero para ello necesito con cierta urgencia que abran la biblioteca de ese Centro -están de mudanza a este edificio que es nuevo- y que sus fondos bibliográficos se puedan consultar. Allí, en el CSIC, he pasado toda la mañana y a las 13:00 horas hemos bajado todos los que allí trabajamos -investigadores, becarios, administrativos- a la enorme nave principal-central del edificio a beber un refresco, vino o cerveza y comer cosas que estaban para chuparse los dedos: embutidos ibéricos, empanadillas, croquetas, croissants con todo tipo de rellenos, tortilla de patatas y de patatas con pimientos, etc., etc.

Es una reunión comunitaria tradicional del mundo académico -con motivo del inicio de la Navidad- que también se celebraba hoy mismo precisamente en mi Facultad, pero he preferido asistir a la del CSIC. Y allí he estado compartiendo esos sabrosos comestibles hasta una hora después, ya que ha sido a las 14:00 horas cuando una investigadora me ha requerido para que subiera a su despacho a prestarme un libro que ayer le pedí por correo electrónico.

Acto seguido, me he encerrado en mi despacho porque no quería bajar a seguir comiendo aunque las tentaciones han sido grandes y casi irresistibles. Irresistibles porque, encima, mi despacho tiene un ventanal que da a esa nave principal y justo debajo de mí estaban precisamente los ibéricos -como para sacarles una foto en todo su esplendor-. A través de la ventana, parecía un sueño: ver pero no poder tocar, ni comer. Creo que me llegaba hasta el olor. Gracias a esa mujer y a que he optado por cerrar la ventana y el estor de la misma, he podido poner fin a esa divina gula.

Luego, claro, me ha dado el habitual pesar de conciencia por haber comido todo eso sin aguardar a comer en casa. Y, encima, en casa había arroz para comer. Es decir, hidratos de carbono. Y mezclar los hidratos con las proteínas es lo peor que se puede hacer estando de dieta o, mejor dicho, de mantenimiento porque ya no me hace falta perder más kilos. Solo tengo que mantenerme en los que ahora tengo que son los ideales. Pero, en efecto, esa difícil labor se hace aún más complicada en esta época del año donde precisamente la comida no escasea, sino que parece que comemos hasta reventar. El problema es que, desde la boda, llevo un descontrol de días y de alimentos que mezclo y que no mezclo, que veremos a ver si no me pongo como un cachalote.

Y como no quiero parecerme a un jabalí en cinta, después de comer en casa me he bajado a la calle dispuesto a andar cinco kilómetros. Son los cinco kilómetros que, en ida y vuelta, separan el barrio donde vivo de Nueva Bucarest-Arganda del Rey. Y acabo de llegar de darme el paseo a la velocidad de la luz. He tardado apenas una hora. Iba a muy buena marcha y no me he cansado, ni me ha dado flato. Fíjate tu lo que se gana habiendo perdido los kilos que me sobraban que, por otra parte, eran unos cuantos.

A las 15:00 horas he salido del CSIC, despidiéndome de todos mis compañeros e investigadores del Departamento hasta la vuelta de las Navidades. Después de subir hasta la calle de los Hermanos García Noblejas, coger la línea 4 de la EMT y, a continuación, bajarme en la parada de Metro del mismo nombre para coger el suburbano, me he encontrado en ese horroroso medio de transporte a una señora ya entrada en años, muy gruesa, rubia de bote, bañada en sudor hasta las cejas y con pinzas en el pelo, escuchando música con el móvil y que ha entrado en el vagón empujando a modo de caballo desbocado. Y lo primero que ha hecho ha sido enseñarnos orgullosamente el móvil supersónico que llevaba en las manos, escuchando música pues era un teléfono equipado con reproductor de música. Y como no escatimaba en decibelios la mujer, hemos podido comprobar todos que estaba escuchando a Julieta Venegas. Pero después ha cambiado de canción y se ha puesto a escuchar una que me ha llegado al alma por su título y por lo hondo y sentido de la letra. Se trata de una canción de Joaquín Sabina, cuyas interpretaciones nunca me han hecho mucha gracia aunque reconozco que sus duetos me gustan, que se titula Ya eyaculé. No se la voy a dedicar a nadie, especialmente a ninguna mujer -que es a quienes va dedicada-, porque eso significaría ser merecedor automáticamente de un justo guantazo, por descortés y maleducado. La profunda letra de tan agradable canción podéis escucharla en Youtube, haciendo clic aquí:

Ya eyaculé 

No sé muy bien lo que pensará la mujer rubia de bote sobre la letra de la dichosa cancioncita, pero yo escucho eso y me estallarían los tímpanos del horror. ¿Qué os parece?

Después de habernos manoseado y espachurrado unos a otros dentro del vagón, he conseguido escurrirme hasta la puerta y salir del tren en Conde de Casal. Allí tengo un amigo, sí, sí. Se trata del pobre hombre, suramericano él, que vende paquetes de 8 pilas alcalinas a un euro. De verle, año tras año -desde hace dos o tres-, uno le coge cariño aunque mi amiga me diga que su hermana una vez le compró pilas y ninguna funcionaba.  Además, este hombre, cuyo nombre desconozco, es muy educado haga frío, calor o diluvie cosa que para muchos es inconcebible. Al principio, no nos saludábamos pero cuando comprobamos que él y yo íbamos a vernos todos los días, durante unos cuantos años, optamos por empezar a darnos los buenos días o las buenas tardes, según procediera.

Y hoy, el buen hombre ha tenido un detalle muy bonito. Sin conocerme de nada, solo de vista, me ha parado al salir de la estación cual Guardia de Asalto de la antigua Dirección General de Seguridad y me ha felicitado la Navidad “por si acaso no nos vemos durante estos días de fiesta”. Me ha deseado, además, que tenga un buen año junto a mi familia y que tenga felicidad, trabajo y salud. Y francamente, me ha sorprendido gratamente porque, así como a mis simpáticos vecinos que me conocen de toda la vida no se les ha pasado por la cabeza saludarme ni aunque yo recurra al soborno, me ha extrañado que sea capaz de hacerlo un señor que no sabe quién soy por mucho que me vea todos o casi todos los días.

En cualquier caso, aunque he tardado en salir de mi estado de shock, le he devuelto el saludo y le he deseado a él lo mismo aunque no sé el tipo de vida que, como vendedor de pilas, llevará el pobre. A lo mejor le he deseado una buena Navidad y resulta que el muchacho no tiene donde acostarse por las noches. En fin, en eso me he ido pensando hasta llegar a Nueva Bucarest-Arganda, mientras iba en autobús.

Pero antes de despedirme me gustaría llamar cerdos/as y guarros/as a todos los usuarios/as del Metro de Madrid que, sabiendo que los trabajadores de la limpieza están en huelga, se dedican a tirar la basura fuera de las papeleras. Llevamos una semana de huelga. Y me sorprende que, a pesar de que por megafonía se apela una y otra vez a la inexistente conciencia ciudadana de los usuarios, nadie usa las papeleras. Éstas, en todas las estaciones que frecuento -que son varias- están matemáticamente vacías. Ahora bien, sus bajos y alrededores están a rebosar de mierda: cáscaras de plátanos, papeles de todo tipo y género, así como los periódicos gratuitos que se reparten todas las mañanas en la puerta de las estaciones del suburbano, latas de refresco y su contenido reseco y pegajoso en el suelo, bolsas de patatas fritas, botellas de agua vacías o llenas, bolsas de plástico, recipientes de sándwiches y un largo etcétera.

Salvo algunos casos que he visto con mis propios ojos de ciudadanos ejemplares, he de decir que hay cada cerdo/a que bien merece se le de un cursillo acelerado de higiene pública, otro de respeto y conciencia cívica y un último de educación para la ciudadanía. ¿Os podéis creer que hoy he visto a una señora escupiendo sus babas -escupitajo tras escupitajo- en el andén? Y luego habrá alguien que lo pise, cuando lo que había que pisar son las cabezas de semejantes marranos e incívicos personajes.

Mientras tanto, las papeleras están completamente vacías. Si, al menos, estuvieran a rebosar uno podría pensar que la gente se ha preocupado de echar en ellas la basura y, una vez que se han llenado, ésta se cae porque las papeleras no tienen más capacidad. Pero nada de eso. Y ya lo más de lo más es ver las pocas papeleras que tienen algo de contenido en su interior rotas o dadas la vuelta. Con ello se consigue que su asqueroso contenido caiga al andén y a los pasillos y los usuarios tengamos que ir andando sobre una suerte de alfombra de porquería.

Pero bueno, debe ser que los marranos/as se divierten cuando el tren se dispone a entrar en las estaciones y los paquetes vacíos de donuts, las latas de refrescos y los papeles de periódicos empiezan a volar y a dar vueltas por entre los cuerpos de los usuarios o, en el mejor de los casos, sobre sus cabezas. En estas fotos podemos ver la situación que se ha alcanzado en algunas estaciones. Y esto no es nada, lo puedo prometer. El día de la Graduación pude ver que la estación de Ciudad Universitaria está totalmente sepultada por la basura, así como la de García Noblejas. Las hay que, como es el caso de estos ejemplos, se mantienen medianamente limpias y respirables. Pena me da no haber llevado la cámara de fotos en aquel preciso instante y haber podido fotografiar así el vertedero en que se han convertido las estaciones de García Noblejas y Ciudad Universitaria aunque, sin duda, habrá muchos más ejemplos que yo no conozco.

La primera imagen corresponde a uno de los andenes de la estación Parque Oeste de la Línea 12, MetroSur:

http://www.elmundo.es/elmundo/2007/12/21/madrid/1198244851.html

Y las siguientes fotos corresponden a uno de los andenes de la estación de Vinateros (Línea 9) y a uno de los pasillos de la estación de Príncipe de Vergara (Líneas 2 y 9):

http://www.elpais.com/yoperiodista/articulo/Periodista/Espana_Madrid/basura/Comunidad_de_Madrid/huelga/limpiadores/limpieza/Madrid/huelga/limpieza/Metro/continua/haciendo/estragos/elpepuyop/20071220elpyop_1/Tes

Y mañana, el día de la Lotería de Navidad. Que Dios reparta suerte.

Saludos a todos.

Acabo de recibir en mi bandeja de correo electrónico un manifiesto en defensa de la figura de Melchor, Gaspar y Baltasar, esto es, los Tres Reyes Magos de Oriente de la tradición bíblica. El escritor/a de este texto está muy enfadado/a por la marginación y olvido que, a su juicio, están sufriendo hoy en día esas tres figuras.

Resulta que éstos, según el/la que haya escrito esto, han sido casi anulados por otra figura: la de Santa Claus/San Nicolás que nació según él/ella fruto de las ansias de una famosa empresa de bebidas.

Independientemente de que ello no es muy cierto que digamos porque en los países nórdicos San Nicolás se celebra y mucho, yo creo que no hay que alarmarse tanto. Es decir, los Reyes Magos no han desaparecido, ni lo van a hacer. De eso no cabe duda alguna. Faltaría más Porque ya se encargará otra famosa empresa multinacional, en este caso de ropa y complementos, de mantener viva esa tradición. Mientras tanto, al mismo tiempo, esa cadena no tendrá ningún inconveniente a la hora de instarnos a que compremos cosas para regalarlas en Nochebuena, esto es, cuando viene San Nicolás/Santa Claus/Papá Noel a las casas de los que se hayan portado bien.

Mientras este mundo siga siendo como es y esté dominado por estas empresas expansivas, globalizadoras y que invitan al consumismo masivo, los Reyes Magos y Papá Noel seguirán existiendo. Y, si hiciera falta, esas empresas no tendrían ningún problema en crear otro personaje, al estilo de San Valentín sin ir más lejos, que sirviera como excusa para hacernos regalos, por ejemplo, en verano. Y así, gastar, gastar y gastar, sin parar.

Y esto lo escribe una persona que nunca ha recibido regalos de parte de Papá Noel, sino simplemente de los Reyes Magos, y que no tiene por costumbre hacer gastos estratosféricos con motivo de la Navidad y los regalos-banquetes-comilonas que le acompañan de un tiempo a esta parte: concretamente, desde que tanta tontería consumista se ha impuesto entre nosotros con total impunidad.

El problema, querido/a escritor/a de este manifiesto, no es Papá Noel, ni su supuesto ataque a la tradición española de los Reyes Magos, sino el dominio que algunas empresas ejercen sobre nosotros lanzándonos a comprar tonterías, chuminadas y cosas innecesarias en la mayoría de los casos. Y eso ocurre en Navidad, en las Rebajas que vienen después o en cualquier época del año. No es un problema de tradiciones, ni de identidad, ni de religión, etc.

Y mientras esto siga siendo así y la gente sea tan poco independiente para pensar por sí misma y reflexionar sobre en qué cosas inútiles está gastando su dinero, en España seguiremos celebrando a Papá Noel, a los Reyes Magos y a Judas Iscariote si hiciera falta.

Y, por Dios, San Nicolás también se merece un respeto. Que, aunque no forme parte de nuestra tradición, pero se trata de una bonita tradición histórica nórdica. Luego, encima, pretendemos ir de súper-respetuosos con los demás…

Cosa distinta es que usted se meta, por una parte, con las empresas del mundo globalizado y, por otra parte, con la gente que, pese a ser consciente de ello, sigue cayendo presa de sus fauces devoradoras. Os dejo con el manifiesto...

Saludos a todos.

CAMPAÑA EN APOYO A NUESTROS QUERIDOS REYES MAGOS, MARGINADOS Y OLVIDADOS GRACIAS A UN INVASOR GORDO Y SEBOSO PRODUCTO DEL CONSUMISMO COMPULSIVO

Estos tres pobres venerables ancianos llevan dos mil años con su PYME, atendiendo únicamente al mercado español y sin intención de expandirse y están sufriendo una agresión que amenaza con destruirlos.
 
Reivindicamos la figura de los Reyes Magos porque:
 
1. Los Reyes Magos son un símbolo de la multirracialidad y nunca han tenido problemas de inmigración.
 
2. Los Reyes Magos son fashion total, su elegancia en el vestir no ha pasado de moda en dos milenios.
 
3. Si no existiesen los Reyes Magos, las vacaciones se acabarían el 2 de Enero.
 
4. Los Reyes Magos son ecológicos, utilizan vehículos de tracción animal que con su estiércol contribuyen a fertilizar el suelo patrio (nada de trineos volando ni gilipolleces que no existen).

5. Los Reyes Magos generan un montón de puestos de trabajo entre pajecillos, carteros reales y multitud de gente que va en la cabalgata.
 
6. De Papá Noel puede hacer cualquier pelagatos, pero para hacer de Reyes Magos se necesitan al menos tres.
 
7. Los Reyes Magos fomentan la industria del calzado y enseñan a los niños que las botas se deben limpiar al menos una vez al año. Por contra, el gordinflas exige que se deje un calcetín, prenda proclive a servir de acomodo de la mugre, cuando no de indecorosos 'tomates'.
 

8. Los Reyes Magos planifican concienzudamente su trabajo y se retiran discretamente cuando acaban la función.
 
9. Santa Claus vive en el Polo Norte y por eso es un amargado, los Magos son de Oriente, cuna de la civilización y por ello de una elegancia no decadente.

10. Los Reyes Magos tuvieron un papel destacado en la Navidad, Santa Claus es un trepa que trata de aprovecharse del negocio y que no participó en nada en los acontecimientos de la Navidad.

11. Los Reyes Magos son de los poquísimos usuarios que mantienen en pie la minería del carbón en Asturias. No lo han cambiado por gas natural ni por bombillitas horteras.
 
12. Los Reyes Magos lo saben todo. Santa Claus no sabe otra cosa que agitar estúpidamente una campanita.
 
13. Santa Claus es un zoquete que no respeta los sentimientos de los renos de nariz colorada. No hay documentado ningún caso de maltrato psicológico por parte de los Reyes Magos hacia sus camellos.
 

14. Los Reyes Magos son agradecidos, siempre se zampan las golosinas que les dejamos en el plato.

15. Sin los Reyes Magos no se habría inventado el Roscón de Reyes.
 
16. Finalmente, Santa Claus se pasa la vida diciendo '¡Jo, jo, jo!'. Risa forzada y sin sentido. Señal de estupidez.
 
Empecemos la campaña en PRO DE NUESTROS QUERIDÍSIMOS REYES MAGOS, QUE VUELVAN A AFLORAR LAS TRADICIONES CON ARRAIGO CENTENARIO...
 
Todos los años por estas fechas sufrimos una agresión globalizadota en forma de tipo gordinflón, una manipulación de las mentes de los niños de España y del resto del universo.
 
Ese adefesio carente del más mínimo sentido de la elegancia en el vestir, con aspecto de dipsómano avejentado y multirreincidente en el allanamiento de morada por el método del escalo, es un invento de la multinacional más multinacional de todas las multinacionales, Coca-Cola.
 
En los años 30, cogieron al San Nicolás de la tradición Nórdica, que originalmente se paseaba vestido de obispo o de duende un tanto zarrapastroso y lo enfundaron en un atuendo con los colores corporativos (rojo y blanco).

Desde entonces, generaciones de tiernos infantes de medio mundo han sido machacadas por la publicidad, alienándose hasta tal punto que piensan que un mamarracho publicitario representa todo lo bueno del ser humano.
 
¡Basta ya!, ¡reivindiquemos nuestras señas de identidad! ¡Abajo Santa Claus y vivan los Reyes Magos!

Pues sí. Llegó el momento tan esperado aunque, conforme se va acercando la hora, siento una mezcla de alegría y pena a partes iguales pero cada vez más acentuada.

Hace casi un año, dos amigos míos -Juan Carlos y Miriam- tuvieron el detalle de invitarme a su boda. Ella acabó la carrera de Derecho hace dos años y se sacó la plaza de gestora: de hecho, tiene una Gestoría en un barrio de Madrid. Está muy feliz porque cada vez tiene más trabajo, cada vez gana más. Tanto que le dio para comprarse un chalet y un coche. Ahora que está su casa totalmente amueblada, fruto del éxito laboral, se disponen a casarse. Un enlace matrimonial muy esperado ya que ellos tienen casi la treintena y que se celebrará mañana, 7 de diciembre de 2007. Cuando me lo dijeron, la reacción era la que todos los que estaban invitados habían tenido antes: ¡¡Ufff, para eso queda mucho aún!!

Y la verdad es que se ha pasado el tiempo volando. Enseguida llegaron los cursos prematrimoniales, la búsqueda de una Iglesia que a ellos les gustara (tenía que ser en la zona de la Sierra de Madrid) y de un lugar en que poder celebrar el convite posterior. Yo me fui enterando de todo ello porque casi somos como hermanos: no me escondieron nada, me fueron contando todos los detalles.

A todo esto, en octubre, me compré yo mi traje. ¡Mi primer traje! Con el que estoy como chivo con zapatos nuevos porque es precioso.

Luego vino la organización de la boda en sí misma. Quiénes iban a ser los lectores, a qué hora teníamos que estar dentro de la Iglesia los invitados, a qué hora y cómo entraría la novia, las flores, el viaje de luna de miel, etc. Yo les ayudé a elegir las lecturas. Les sugerí que lo más bonito era leer las dos cartas de San Pablo, una a los Corintios y otra a los Efesios: la primera sobre el amor (hay una canción de José Luís Perales adaptada a partir del contenido de esta epístola) y la otra sobre la moral familiar. Temas que eran muy apropiados para el momento…

Luego también les ayudé a redactar una brevísima Acción de Gracias que leerá su madre al acabar la ceremonia, y me permití el lujo de hacerle algunas recomendaciones musicales. Creo que la música va a ser de lo mejor. Ya os contaré de todas formas.

Y, por último, he querido tener un último detalle con ellos. Mañana, al acabar el banquete, todos los que quieran dirigirán algunas palabras cariñosas a los novios, buenos deseos en definitiva. Yo leeré un fragmento de un poema de Kahlil Gibran sobre el matrimonio que mi amiga barcelonense María Mercé tuvo a bien pasarme. Y yo que se lo agradezco de todo corazón. Les pasé el poema a la hermana y a la madre de la novia para que le echaran un vistazo y les encantó, como no podía ser de otra manera. ¡¡Muchas gracias, María Mercé!! Cuando lea el poema me voy a acordar de tí y daré gracias en lo más profundo de mi corazón por haber encontrado amigos tan buenos como tu.

Hoy por la tarde iremos a arreglar la casa de la novia: a llenarla de globos para que, cuando vayan a pasar su primera noche allí, se encuentren la habitación llena de globos. Luego, sobre las 21:00 horas de la noche, iremos a casa de la madre ya que ésta nos invita a todos los amigos a pasar un rato con la novia, a saludarla, comer algo y que se despida de su soltería familiarmente.

Ya mañana las mujeres tienen mucho trajín porque tienen que peinarse, maquillarse, etc., Y yo entre tanto estaré tranquilo ya que lo tengo todo arreglado, no me hace falta maquillaje (aunque me vista de seda, mono me quedo, jaja), y solo tengo que estar preparado a las 15:00 horas de la tarde. Hay que salir con tiempo para estar en la Iglesia de Nuestra Señora de las Nieves de Manzanares El Real (un precioso pueblo madrileño) a las 16:30 horas, ya que media hora después debe empezar la celebración. Por la noche dormiremos en una pensión de por allí porque la gente beberá en el convite y no se fiarán de coger los coches. Así que a mí me veréis por aquí mañana por la mañana. Pero después ya no me volveréis a ver el pelo hasta el sábado por la tarde seguramente. Y es que cuando volvamos de Manzanares El Real el sábado por la mañana, iremos a Rivas a comer toda la familia (menos los novios) y a seguir celebrando la buena noticia.

Yo, por mi parte, no puedo más que desearles mucha felicidad y mucho amor. Que se amen con la misma intensidad que lo están haciendo ahora y que ese amor les dure para siempre. Puede que ese amor se traduzca en descendencia, lo cual es la expresión más clara del amor que se profesan un hombre y una mujer. Bienvenidos sean los niños o niñas que nazcan fruto del amor de esta pareja, y espero y deseo que sus padres ejerzan como tales (la profesión más difícil es la de ser padre/madre) con tesón, cariño, paciencia y, sobre todo, compromiso de educarles y darles una correcta formación humana.

Creo que para poder estar junto a una persona toda una vida, es fundamental respetarse y, no solo eso, sino admirarse mutuamente. Cuando estos dos elementos fallan, todo se hace mucho más difícil. Hay que amarse, por supuesto, pero también descubrir las cosas buenas y malas que tiene cada cual, transigirlas, admirarlas y, por último, complementarse aportando cada uno lo mejor al compañero amado.

Eso es, precisamente, lo que manifiesta Kahlil Gibran en su poema. Lo voy a transcribir, entendiendo que es esto lo que les deseo para siempre a Juan Carlos y a Miriam. Que seáis felices y os vaya muy bien en esta nueva etapa de vuestras vidas que vais a comenzar a partir de mañana.

Espero poder veros igual de unidos cuando nos convoquéis para celebrar las Bodas de Plata y espero poder estar aquí para ser testigo directo de tanto amor y para contarlo.

Nacisteis juntos y juntos para siempre.

Estaréis juntos cuando las alas blancas de la muerte esparzan vuestros días.

Dejad que haya espacios en vuestra cercanía y que los vientos del cielo dancen entre vosotros.

Amaos el uno al otro, pero no hagáis del amor una atadura.

Que sea, más bien, un mar movible entre las costas de vuestras almas.

Llenaos uno al otro vuestras copas, pero no bebáis de una sola copa.

Daos el uno al otro de vuestro pan, pero no comáis del mismo trozo.

Cantad y bailad juntos y estad alegres, pero que cada uno de vosotros sea independiente.

Las cuerdas de un laúd están solas, aunque tiemblen con la misma música.

Dad vuestro corazón, pero no para que vuestro compañero lo tenga.

Porque sólo la mano de la Vida puede contener los corazones.

Y estad juntos, pero no demasiado juntos. Porque los pilares del templo están aparte.

Y, ni el roble crece bajo la sombra del ciprés ni el ciprés bajo la del roble.

Kahlil Gibran.

(Fragmento de “El Profeta”, sobre el amor y el matrimonio).

Y, con todo el amor del mundo, les dedico a los novios esta canción que ahora estáis escuchando. No podía tratarse de otra canción, ni de otro compositor. Porque él es el Rey del Bolero, el maestro de la canción romántica con cuyas canciones tanta gente se ha enamorado. Y creo que esta versión de la canción Somos Novios, compuesta por el maestro Armando Manzanero pero cantada a dúo con Lolita Flores, viene que ni pintada para la ocasión. Es más, el maestro Manzanero cumple años (72) el mismo día que os váis a casar. Espero que ello sea una buena premonición y signifique que el romanticismo, que es la fuente que nutre y da vida a toda relación amorosa, no desaparezca nunca de vuestra vida en común y os mantenga vivos para el amor. 

Espero, queridos Juan Carlos y Miriam, que desde mañana mismo podáis hacer vuestro el mensaje de esta canción hasta que la muerte, con sus sucios y terribles tejemanejes, os separe definitivamente. Va por vosotros.